poema para um sábado
Luz amena
O céu coberto de
Manta de algodão
Experimenta a preguiça
(como são deliciosos
os pecados capitais)
Manda uma chuva
Fininha
Para nos distrair
Do atraso do Sol
A água
Lânguida
Lambe plantas
E pedras
O dia é um gato
Se enroscando
Nas pernas.
oftalmológico
Um céu tão amplo
O mar este vasto
O mundo grande
A perder de vista
De repente céu
Para além da ponta
Dos edifícios
Miopia é vício
De só enxergar
De perto.
os vivos
Da não agressão
Da inveja nula
Da cobrança reduzida a
Zero
Da aceitação sem nome e do
Silêncio
Do livre transitar sem
Julgamento:
Gosto mais dos mortos.
vó preta
Minha avó morreu hoje
Não creio que mortos
Descansem
Creio sim que vivos
Percorrem
O caminho entre as tumbas
Cansados
Passam pássaros em revoada
Um cão tranquilo adota uma lápide
Crianças não dão a mínima
Para o que não seja
Brinquedo
Eu sinto o odor incômodo
Dos crisântemos
Arrancados.
morrer
A beleza pousa na ampulheta
Ruflar asinhas ninguém escuta
A vida e a morte no pé de murta
Só dura um dia essa borboleta.
Adriane Garcia, poeta, nascida e residente em Belo Horizonte. Publicou Fábulas para adulto perder o sono (Prêmio Paraná de Literatura 2013, Ed. Biblioteca do Paraná), O nome do mundo (Ed. Armazém da Cultura, 2014), Só, com peixes (Ed. Confraria do Vento, 2015), Embrulhado para viagem (coleção Leve um Livro, 2016), Garrafas ao mar (Ed. Penalux, 2018).
gueto 