I.
Luana é uma alcoólatra agora.
E seu rosto tem aquela expressão dura de pessoas que flertam com cocaína e solidão.
E eu fico triste porque ela é tão linda e tão doce.
Agora ela deve estar escutando Maysa, sozinha em casa buscando a “magia” e o amor que tanto almeja através da garrafa de martini.
Luana diz que Deus é o homem que morde sua nuca numa noite de sorte.
Luana chora abraçada à garrafa.
Ela sabe
que
“Primeiro, o amor
depois, o desencanto
e o resto de nossas vidas”
Ela sabe que o amor é o lembrete da beleza que frequentemente acompanha a destruição
Ela foi empurrada até a beira da solidão e caiu
quando escalou de volta percebeu que o seu mundo nunca mais seria o mesmo
II.
Minha mãe era viciada em documentários históricos.
Toda noite, sentada na poltrona velha, matava várias cervejas e escondia suas dores em conhecimento perdido.
A única coisa que meu pai deixou pra ela foi um plano de TV por assinatura, durante um ano.
Filho da puta, minha mãe repetiu por toda a minha adolescência.
Ela nunca mais pronunciou o nome dele.
E ele ficou sendo filho da puta pra sempre.
Ela acreditava em vingança.
Não era de perdoar nem o pum quando escapava sem querer.
Passava a maior parte do seu dia pensando no que faria com ele,
Caso ele voltasse.
Eu a via cortar o tomate e sabia que era o coração dele que estava sendo fatiado.
Quando socava um bife
Ou deixava quebrar um copo,
era nele que ela pensava.
Tornei-me uma pessoa dura e de pouca fala.
Mamãe morreu abraçada à blusa de papai comida pelas traças
E eu nasci toda amor
Para virar desamor por sobrevivência
III.
Encontrei Aline sozinha no bar em que eu frequentemente me mato.
Ela tem aquela expressão dura de pessoas que flertam com vazios.
Sentei
Pedi um drink e acendi um cigarro
Ela já está bêbada e arrasta uma conversa meio que em tom confidencial
Aline está chorando
Ela me diz:
— Ei, tem uma pequena diferença entre você e eu e o resto.
Pergunto qual é. Ela diz:
— Nós estamos sozinhos no mundo e caímos num abismo.
Somos ilha agora.
Ela percebe o copo vazio e procura o garçom
Quando ele chega, percebo que não existe porra de diferença alguma.
O cara também caiu no abismo e enquanto enche o copo com o olhar perdido
vai se esvaindo mais
Gargalho e Aline me pergunta o motivo da graça.
— Fodidos, Aline, estamos todos fodidos.
O garçom, eu, você, o taxista que te leva bêbada para casa, a merda daquele urologista que enfiou a mão no meu rabo para não encontrar nada.
Vivemos uma grande orgia e gozar ou não já não faz tanta diferença
Depois de certa idade a sinceridade deixa de parecer obscena.
E você fica sendo de buracos. Sobrevivendo em buracos.
Deixo Aline quando Joni Mitchell começa a cantar.
Ela vomita a melodia, os acordes, as valsas e os tambores de amor.
Era pura bile de amor.
Volto e afasto o cabelo do seu rosto enquanto ela continua vomitando.
Um sorriso nasce cansado e ela sussurra:
— Vamos para o deserto. Meu pai mora sozinho no deserto. Diz que não se adapta às pessoas.
“As pessoas aqui
se tornaram
as pessoas
que estão fingindo ser”
Ingrid Carrafa nasceu em Vitória-ES em 1989. Atriz e poeta. Tem poemas publicados em antologias e revistas literárias brasileiras. Publicou o livro de poemas Entre rosas e abismos (Editora Penalux, 2015) e Não joguem pedras na Geni (independente, 2016).
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