esses pássaros que chegam do sul
a entregar suas próprias gaiolas
cordiais como pássaros-do-mel ou gaivotas
não desconfiam do homem cor cáqui e sua estola
não sabem que o homem aprisiona o pássaro
para ouvir um canto
e fingir fuga para
o sul, norte, perto do céu —
ou de qualquer santo
não sabem que o homem aprisiona o homem
para ouvir um canto
em gaiolas de frente para o mar
pântanos desbotados com elevadores
savanas sem árvores e suas escolas
não imaginam que o homem
é um cuco de botas
camaleão com rifle
manequim sem vitrine
no fim a mesma história:
sobram nuvens chamuscadas
de pássaros extraviados
tentando ser flamingos
em lagos congelados
Carla Andrade Bonifácio Gomes é de Belo Horizonte de 77. Está em Brasília desde 2000, e atua como jornalista e poeta na capital. Tem três livros publicados: Conjugação de Pingos de Chuva (Ed. LGE), Artesanato de Perguntas (Ed. 7Letras) e Voltagem (Ed. 7letras). Inquieta e arteira, morou um tempo em San Diego, onde tentou aprender até a surfar e falar inglês fluente. Herdou um grande talento da tradicional família mineira: a arte de boiar e atravessar pinguelas.
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